I går natt blev en ung kvinna rånad på Stora Nygatan mitt i gamla stan. Jag vet detta därför att jag jobbar på det hotell där hon minuter senare, djupt chockad, irrade in i hopp om att få hjälp att spärra telefon och byta lösenord till mejl och sociala medier, samt givetvis kontakta anhöriga och polis.
Två av de anhöriga som kontaktades var hennes ex och hennes nya flirt, något jag vet eftersom hon berättade detta för mig. Faktum är att hon inte bara berättade det, hon uttryckligen ursäktade att hon inte var självständig nog att hantera situationen utan stöd från männen i sitt liv, ungefär som om jag vore någon jävla praktfitta. Granskade henne därefter från topp till tå och svarade – med ena ögonbrynet höjt strax över det andra – att hon inte bara var en käpp i jämställdhetens hjul, utan en rejäl jävla vev som nu vridit kvinnokampen flera hundra, om inte tusen, år tillbaka i tiden.
Nej, okej, det gjorde jag inte, men jag svarade att det förmodligen inte fanns något korrekt sätt att hantera ett överfall, och att jag mycket väl kände igen den totala hjälplöshet hon kände från den vårnatt då jag själv rånades i Uppsala Stadspark för ganska precis fjorton år sedan. Sista april hade precis blivit första maj, och hög på livet (samt en och annan Egger 3,5%) plockade jag upp plånboken när tre yngre killar vädjade om en tjuga till bussen. Sekunden senare låg plånboken i handen på en av ynglingarna som frikostigt tog sig för av vad som fanns däri, och när jag med gråten illa dold i halsen ifrågasatte taktiken att ge sig på de som ville dem väl svarade de att om jag inte höll käften så skulle de slå ihjäl mig. Och ihjälslagen vill man ju inte bli, så jag höll käft.
Jag kände mig dock aldrig mindre manlig för det. En smula naiv kanske, men det var inte som att hela min värld ställts på ända. De var ju tre mot en. Alternativen var 1). Bli rånad och åka på smörj, eller 2). Bli rånad utan att åka på smörj. Valet föll på det alternativ som erbjöd minimal utdelning av smörj. Inget beslut att ligga sömnlös över direkt, även om jag må ha legat sömnlös av andra orsaker, typ raseri.
När jag under minsta möjliga motstånd låtit mig plundras klart sökte jag dessutom hjälp hos några främlingar som stod en bit bort. Sjukt osjälvständigt, men på något sätt ändå så självklart, och det kändes otroligt skönt när dessa främlingar erbjöd sig att leta upp och ”ta hand” om mina nyvunna banemän, även om jakten skulle visa sig vara fruktlös.
I grund och botten är det ingenting som skiljer vare sig våra situationer eller reaktioner åt, men på grund av att Sveriges kvinnosakskrönikörer de senaste åren tutat i unga kvinnor att de är självständiga übermenschens som inte behöver ta skit från någon så blir också bieffekten att de som inte lever upp till detta amazonideal istället drabbas av känslan att de svikit den kollektiva hedern. Och som om inte sveket vore illa nog tyngdes hon nu även av insikten att hon inte alls besatt den där övernaturlig förmågan att hantera pressade situationer. Hon hade bara skrikit rakt ut och villigt dansat efter knivmannens pipa. Allt hade varit en lögn. Rånad på såväl telefon som identitet under loppet av någon minut.
Ganska usel kväll.
Kanske var det också just därför hon sökte sig till just männen i sitt liv denna natt, och inte till kvinnorna. Inte för att jag tror att hennes väninnor hade behandlat henne sämre, men med tanke på hur hon just uttryckt sig krävdes det förmodligen mindre av henne i manligt sällskap där hon inte behövde upprätthålla fasaden av att vara någon slags hårdkokt feministisk gunslinger à la Valerie Solanas. Inte heller gjorde väl det faktum att dessa ”mansgrisar” nästan slogs om att få komma till hennes undsättning saken mycket sämre. Flirten, som var först på plats, tycktes vara en reko grabb. Exet kom med taxi tjugo minuter senare, men fick snopet vända om. Men hos flirten var hon säker. Där var hennes osjälvständighet inget bekymmer. Hennes väl var essentiell.
Med vetskapen om att denna kvinna nu var i trygga händer var nästa instinkt att ringa mina kollegor som även de jobbar natt i gamla stan. Vi nattreceptionister är måhända inte det mest sociala släkte, men det är ändå kutym att uppmärksamma varandra på knivmän och annat patrask som kan tänkas stryka runt i kvarteren. Jag visste visserligen att de, till skillnad från mig, alltid låser dörrarna om nätterna, men ville ändå försäkra mig om att just denna natt inte var det olyckliga undantaget.
Jag plockade upp luren, men hejdade mig, och la sedan på.
Kvinnan hade lämnat tre signalement till polisen:
- Gärningsmannen bar grå luvtröja
- Gärningsmannen var en man
- Gärningsmannen var mörkhyad
Det var det senare som fick mig att tveka. Kunde jag verkligen säga det, eller skulle mina kollegor då tro att jag är någon slags natt-Himmler som sitter här och filar på en slutgiltig lösning medan gästerna njuter ignoransens ljuva slummer en trappa upp? Dumt att chansa, tänkte jag, och började istället gå igenom alla tänkbara alternativ i hopp om att hitta något mindre stigmatiserande. Invandrare? För diffust. Svartskalle? Värre. Neger? Dödsförbjudet.
Nej, allt lät lika illa eller värre. Så vad göra? Kanske kunde man bara råka nämna det i förbifarten?
”Hej! Du, det går en illdådsman lös i gamla stan. Mmm. Va, hur personen såg ut? Grå luvtröja liksom, typ så. Vadå mer? Vad mer behöver du veta? Homo sapien, världsmedborgare etc. Mer?! Du sätter mig i en jäkligt jobbig sits när du tvingar mig att peka ut halva jordens befolkning som potentiella knivsvingare sådär, men okej, det var en man. Nöjd? Ah. Va, utseende? Vadå utseende? Han har väl kuk antar jag. Mer specifikt? Okej. Ptja, han var väl – jag vet inte – mörk kanske. Hon såg bara ansiktet. Svårt att dra några säkra slutsatser utifrån ett fejs. Han kan lika gärna varit kaukasier, för även vita begår ju brott, det vet även du. Chrille P, Svartenbrandt, Tony Olsson, Olofsson, Nisse Pistol och så vidare. Ska jag fortsätta? Men säg mörk, ändå, eftersom det var det var det signalement hon själv lämnade till polisen.”
Men sanningen är att även hon drog sig för att nämna etnicitet. Av samma anledning som jag kan man nog förmoda. Det var till och med så att polisen fick dra informationen ur henne, ett agerande från polisens sida som glädjer mig då deras uppgift ändå är att serve and protect, inte att vara PK. Trist bara att hon utöver raserad självkänsla nu också skulle behöva känna sig som Eva Braun när hon golade till fascisterna i växeln.
Trist att någon över huvud taget ska behöva känna sig som Eva Braun, och frustrerande att behöva väga varje ord på naziguldvåg av rädsla för att det ska dyka upp någon jävla Martin Aagard-figur med godhetskomplex och börja langa bajs och halmgubbar omkring sig. Mörkhyad är ju ett adjektiv som vilket annat. Inte mer laddat än ”potatisnäsa” och ”skepparkrans”. Om man nu ens ska behöva hålla sig neutral i ett läge som detta. Det ska egentligen bara vara att säga som det är, att det var en jävla svartskalle i hoodie.
Det betyder inte – om det nu ens behöver förtydligas – att alla invandrare är svartskallar, men vad gör en smädelse för nytta om du ändå inte får smäda de som förtjänar det mest? Killarna som rånade mig var också svartskallar. Killarna som sedan hjälpte mig att leta reda på dem, om än utan lycka, var det inte. De var helt vanliga mörkhyade män som illa kvickt återställde mitt förlorade hopp om mänskligheten.
Men likväl så tvekar man, och tragiskt nog inte helt utan grund. Det var ju inte länge sedan Södermalmspolisen efterlyste en man med ”romskt utseende” för väskryckning, något som fick twitterdrevet att gå så hett att man riskerade tredje gradens brännskador om man gav sig in i debatten utan vänstercertifierad skyddsdräkt. Inte långt senare upprepades proceduren än en gång när polisen eftersökte ”tre förvirrade afrikaner”. Och på så sätt är pennan onekligen mäktigare än svärdet/kniven, för få brydde sig lika mycket om brottet som brottslingens beskrivning. Fokus låg inte längre på väskryckningar, utan på vad man får och inte får kalla en väskryckare. En inte nödvändigtvis oviktig debatt, men frågan är om den är så viktig att minskad anmälningsbenägenhet är ett acceptabelt svinn, något som ju ändå är en möjlig konsekvens när offret plötsligt riskerar att bära ett större socialt ok än gärningsmannen.
Om jag kom fram till någonting av värde är tveksamt, men det mest osjälviska tycktes ändå vara att strunta i eventuella konsekvenser, så inspirerad av min egen visdom lyfte jag åter luren, nu utan att lägga på. Läget beskrev jag precis som det var; att de i vanlig ordning kunde släppa in tidningsbud och sopgubbar, men att de skulle vara på sin vakt när det kom till mörka män i luvtröja. Risken att mina kollegor sekunden senare skulle ringa upp varandra och förfasa sig över att det nästlat sig in en brunskjorta i verksamheten (varpå de, för att manifestera sin egen enastående tolerans, ställde dörrarna på vid gavel och bjöd in alla mörkhyade män i luvtröja som gick förbi och nu sitter fastknivade i varsin receptionsdisk av körsbärsträ) var jag villig att ta. Då hade jag i alla fall givit dem möjligheten att själva avgöra sina öden baserat på endera godhet eller sunt förnuft.
Håller tummarna för sunt förnuft.
Håller däremot inte andan.